Leyendo la nausea, de sartre. Me siento cómoda. En cama, envuelta en frazadas, leyendo sartre y escuchando musica en mi Oli. Oli que no quiso conectar a internet, pero puede ser que no le instale algo. Ahora, iba diciendo... leia sartre y me sentia comoda, leyendo palabras de palabras hermosas... y me di cuenta que si bien la imagen de bohemia (traducir, escribir, el teatro, el arte...) pueda ser tan solo una imagen, una figurita como cualquier otra, el quedarme en ninguna figurita no sirve de nada. Y sentí como un SSSSCHUUUP! del general, universal, al particular, individual. Que nunca importó realmente cuál individual usar, tan solo bajar del abstracto (tenías razon, viejo...) y ser lo que se me cante.

Y Sccchhhhuppp! soy. Una imagen de mí, una de tantas posibilidades. Reniego de todas las posibles potencias de mi propia existencia, para ser simplemente yo, la que me invento aquí y ahora, no la de antes, ni despues, ni nadie... YO. LA BOHEMIA, INTELECTUAL (hasta donde se puede) LA IGNORANTE QUE BUSCA LLENAR LA COPA VACIA DE ARTE Y LETRAS, Y DESGRANARLAS EN OPINIONES, VERSIONES, VISIONES... Y CAUSAR CAMBIOS. Mínimos o mayores. Pero cambios.

Aunque yo misma tolere poco los cambios, quiza provocar, mover, justamente por la misma razon, quiza buscando moverme a mi misma, quiza buscando llevarme de la mano al llevar al otro ... hacia el cambio, hacia el todo... Hacia el todo? pero si es extatico!